墨玉下楼的时候，安岁岁已经站在客厅里了。
他手里拿着那台笔记本电脑，屏幕上是一个音频采集的界面。
他刚才在书房里不是在发呆，他是在建一个采集系统。
把胎动转换成可记录的数据。
墨玉走过去，在他旁边坐下，把衣服撩起来，露出微微隆起的小腹。
安岁岁把手机的麦克风贴在她肚皮上，打开录音软件。
“你感觉到了就告诉我。”他说。
墨玉点头，闭上眼睛。
等了一会儿，那阵动静又来了。
咚......咚......咚。
“现在。”
她说。
安岁岁按下录音键，三声闷响被录了进去，波形在屏幕上跳动了几下，然后归于平直。
停了几秒，又是三声。
他录了十几组，然后暂停，把音频放大，一帧一帧地看。
那些波形的间距几乎完全一致，误差不超过百分之一秒。
这不是人类能发出的信号，也不是胎儿的自然运动。
这是机械的，精密的，被设定好的。
“小玉，”安岁岁抬起头看着她，那双眼睛里有一种她没见过的东西。
那不是恐惧，不是愤怒，是一种很冷很沉的理解。
“你肚子里的孩子，在发摩斯电码。”
墨玉的手指攥紧了衣角。
“什么内容？”
安岁岁把那些波形翻译成点和划，三声短促的咚是三个点，停顿是间隔，长一些的间隔是字与字之间的分隔。
他写下来，变成了一行字。
“HELPMES。”
helpmeS？
救救我？
可是S是谁？
难道是苏......是苏在求救。
墨玉看着那行字，手放在小腹上，指尖在发抖。
她的孩子在替别人求救？
那个人不是通过她发信，是通过她腹中的胎儿。
一个还没有意识，只知道蜷缩在子宫里的生命。
他怎么做到的？什么时候做到的？
她想问这些问题，但嘴唇在抖，一个字都问不出来。
安岁岁已经拿起手机，拨了一个号码。
“方警官，我需要查一个人。”
“对，就是苏，她最近有没有活动痕迹？”
那边说了什么，他听了几秒就挂了。
他看着墨玉，脸色比她见过的任何时候都要白。
“她没跑，她还在沪城。”
他把手机递过来，屏幕上是一条方警官发来的定位信息。
在东区，码头，三号码头，候船厅。
和当初周念准备逃走的地方是同一个。
墨玉站起来，披了件外套。
安岁岁拦住她。
“你不能去。”
墨玉看着他，“她通过我的孩子发求救信号。”
“我不能不去。”
安岁岁的手还横在她面前，像一道不高不矮的栏杆。
“你去了，孩子怎么办？”
墨玉把手放在小腹上，那个地方还在发着那种有规律微弱的颤动。
她低下头，看着那个微微隆起的弧度，沉默了几秒。
“所以我必须去。”
“她找我，不是找你们。”
“她用的是我的身体，我的孩子，她找的是我。”
安岁岁看着她，看了很久。
然后他放下手，拿起车钥匙。
“我陪你去，车停在门口，不走远。”
“你进去，二十分钟不出来，我进去。”
凌晨的码头，风很大，从江面上刮过来，带着水和铁锈混在一起的气味。
墨玉一个人走进候船厅，灯还亮着，日光灯在头顶忽明忽暗地闪，像一个人在断断续续地眨眼。
候船厅里空荡荡的，塑料椅子排成一排一排的，上面落了一层灰。
苏坐在角落里，穿着那件灰棉布衫，头发散了，没有梳。
她的脸不是战奶奶的脸了。
那张借来的脸开始变形，不是五官变了，是表情变了。
那些慈祥老太太特有的线条都收起来了，露出来的是一张冷的，硬的，什么都没有的脸。
她看见墨玉，愣了一下，然后笑了一下。
那笑容很轻，轻得像碎了的月光。
“你来了。”
她说。
墨玉站在她面前，手放在小腹上。
“你对我做了什么？”
苏低下头，看着墨玉的小腹，那个微微隆起的弧度在灯光下投下一小片阴影。
她看了很久，然后抬起头。
“不是我对你做了什么。”她说，“是你孩子对我做了什么。”
墨玉的手紧了一下。
苏继续说：“他听见我了。”
“我在老宅的厨房里，每天晚上都在说......救我，救我。”
“他听见了，他在你肚子里，隔着羊水，隔着子宫壁，隔着皮肤和衣服，听见了。”
她的声音开始发抖。
“你的孩子，他在帮一个要伤害你们家的人，你知道吗？”
墨玉看着她，那双眼睛里没有恨，没有冷，只有一种很深的，很沉的疲惫。
她忽然想起安岁岁说的那句话——
“她没跑，她还在沪城。”
她不是不想跑，是跑不掉了。
K在找她。
她借了战奶奶的脸，借了林芝的脸，借了所有人的信任，但她骗不了K。
K知道她在哪儿，知道她做了什么，知道她现在无路可走。
所以她求救。
她不是通过电话，不是通过网络，是通过墨玉肚子里的孩子。
那个还没出生的孩子，成了她最后的信使。
墨玉站在那里，手放在小腹上，里面的动静停了。
不是消失了，是等，那个小小的生命在等她做决定。
“苏，”她开口，“K是谁？”
苏看着她，那双枯井一样的眼睛里终于有了一点光。
不是恨，不是冷，是一种很细很轻的，快要灭了的灯芯一样的光。
她张了张嘴，正要说话，候船厅的门被人从外面撞开了。
风灌进来，把日光灯吹得晃了几下。一个人站在门口，逆着光，看不清脸。
但那身军装，那个站姿，墨玉认得。
战墨辰。
他手里握着那把老式手电筒，光柱在候船厅里扫了一下，落在苏脸上。
他看着那张不是林芝的脸，看了几秒，然后走过来，在她面前站定。
“芝芝在哪儿？”
他问。
苏抬起头，看着他。
那张冷硬的脸上裂开了一道缝。
从那条缝里漏出来的不是恨，是一种很轻很软的，像快要灭了的灯芯一样的东西。
“她死了。”苏说，“三十年前就死了。”
战墨辰的手电筒掉在地上，滚了两圈，光柱在天花板上画了一个弧，然后停住了，照着那盏忽明忽暗的日光灯。
灯还在闪，像一个人在断断续续地呼吸。
他站在那里，像一棵被风吹了太久的树，树干已经弯了，但根还扎在土里。